Svátek matek mi začal jako stereotyp života pozdní mileniálky v ještě
pozdějším kapitalismu: do plnýho koše v koupelně mi spadla nová rtěnka od Rihanny.
Začala jsem se hrabat ve zbytcích použitý gázy, chomáčů chlupů a mastných
ubrousků a rtěnka v ceně 3 průměrných hodinových mezd se propadala pořád
hlouběji a hlouběji do ulepených sraček. A já do nich hlouběji a hlouběji
nořila ruce.
Nejhorší na tom nebylo ani tak to, jak moc celá tahle scéna
působila jako metafora mýho života, ale že jsem automaticky spustila
přinasranou samomluvu. Jsem to pořád já, ale čím dál tím víc se začínám podobat
svojí mámě. Ruka zapadla do polovyschlýho šušně. Našla jsem rtěnku. A taky
svojí mámu ve mně.
Je to ve mně jako v koze. Moje máma. Poslední dobou mě
rozčiluje, dokonale mi rozhodí sandál jakoukoli maličkostí. A následně mě
vyděsí to, jak jsem v jí v lecčem podobná.